Momentos

Hay muchos momentos, lugares, personas, olores, circunstancias, dolores, felicidades, inquietudes, pero sobre todo momentos y personas que se nos cruzan en la vida por lo que solemos llamar destino.

Vaya a saber uno que es el destino exactamente, es como el futuro que tenemos previamente fijado, el punto final, de paso o de partida de algo del que inexorablemente no podemos escapar. Son las cosas que nos pasan sin que nosotros hagamos que nos pasen o que las hacemos mientras no nos damos cuenta que las estamos haciendo. Está lleno de éstos momentos, el noventa y nueve por ciento de nuestro tiempo lo pasamos bajo éstas circunstancias, vivimos la vida relacionándonos casi por inercia bajo la perspectiva de usos, costumbres, ambigüedades, que adoptamos y asumimos en algún momento también por inercia, por el método existencial en que nos movemos.

Sin embargo, hay otros momentos, olores, circunstancias, personas en que nos damos cuenta que estamos a punto de decidir cosas que marcaran nuestro futuro, en que elegimos nuestro propio destino. Nos paramos enfrente de los hechos, considerando todos los caminos posibles y sus consecuencias, consecuencias que miramos a corto y largo plazo, como ignorando que a largo plazo vamos a tener un montón que otros momentos como éste que volverán a modificar las cosas. Como si la decisión fuera irrevocable y nos atara al resto de nuestras vidas.

Son esos momentos en que se nos hacen nudos en la garganta, que nos volveremos hiperactivos de trivialidades y a la vez estáticos envueltos en nuestra propia inoperancia, que nos atan al ayer al hoy y quizás también al mañana, que nos superan queriendo que nos superen, la cobardía antecede la decisión o vaya a saber qué, el silencio que antecede al movimiento, el miedo a la paz, el ruido a la locura, la duda a la pasión.

Hay momentos y personas pero sobre todo momentos que nos cambian la perspectiva, que nos vuelcan un camión de roedores en nuestras espaldas, que nos hacen mirar atrás y pensar, mirar adelante y decidir, tomar la rienda de nuestro propio destino o lo que sea que fuese.

Hay momentos y personas pero sobre todo personas que nos paralizan, nos invaden, nos controlan, nos consumen, nos convidan, nos cautivan, nos enamoran, nos provocan, nos reeditan.

Hay momentos como éstos…

Hay personas como ellas.

Le inventaron

Le inventaron dos alas
al cassette de lo que debían
y en un descuido de la luna
se echaron a volar

Le robaron dos caretas
a un murga de vacaciones
y un invierno entre tambores
jugaron con el destino al carnaval

Pero él no era actor para novela
ni ella era actriz para comedia…

habían regado en primavera
un sobre de madera
bañado con sal

Sobran

Sobran,
sobran argumentos, 
alcoholizan…

Alertan las heridas;
amenazan…

mutan los principios;
adelgazan…

Retumban los silencios;
codifican.

Sobran,
sobran las palabras
se desangran



FALTA 

...

Vuelan los días
se eternizan por la noche,
y a mi que soy poeta (o era)
no me brota ni una rima (mínima).

Éstos días ansiolíticos
relamiendo la hora de acostarse..
dónde ahora los poemas
se escriben en el aire;

en el fondo es lo que importa
¿o no?
 
2011

...

Los ecos de anteayer aún sobrevuelan por el cuarto,
y la trama, introducción/nudo/desenlace de desdice
se vuelve a desdecir, se incomoda, se hace un calco

Devuélveme las ganas de ser mito, o al menos aprendiz
de rompeviento o caricatura humana del desgano;
subo la apuesta si es necesario, rata cruel de alcantarilla

Los aromas de antayer aún se amotinan entre las sábanas
y los principios que declaraste, arrian bandera en la cocina,
emborrachándose con los restos del trágico supuesto.

Devuélveme la brújula que arruinaste, o al menos el mapa
dónde iniciar la búsqueda; aún me duele el esqueleto
para correr más de dos veces por semana

Una soga, un puñal,
el stop and go de décadas pasada
inflación creciente, que no es hiper (aún)
y la crisis internacional amenzando

Invertir en bonos del tesoro,
o asumir el riesgo con soberanos,
para poner la plata en el armario
me hago cura, o mejor un mercenario...

...

“María no sospecha de quién la mira,
disfruta romper el frío con leitmotiv,
la fama le dice loca en cada esquina
se frota contra la otra y echa a reír

María es niña señora y eso provoca
comprarse contradicciones en un hotel,
se dice de tanto en tanto que no le enoja
contarle falsas historias a su burgués…”

Martes

Enfádame las sábanas,
y alborotarás mis credos,
sobórname, (no hace falta),
y callarán te quieros…

Soy témpano, silencio,
aniquilador de sueños
Inquilino de nostalgias,
monógamo de gracias
(con ansias de recreos)

Provoca y serás reina
Insiste, serás rima
rebobla y harás huella,
abarca, harás huida

Soy hielo en la cubierta,
fuego en el abismo,
enfada mis poemas,
y alborotarás mis estilo

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Recorro las rutas y no manejo,
rutas argentinas, y lo que pienso
no es agricultura, es lo que dejo
atrás /adelante en cada pueblo

No te amo, y ya lo sabes
no te engaño es lo que creo
no soy santo no me ames
no te fíes, ¿soy honesto?

Me entrego, te das cuenta
soy capricho, te molesta
me repito, ¡Qué otario!

lo soportas, ¿Qué ovarios?

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Eres sin ni siquiera sospecharlo,

la boca más dicotómica
que mi boca ha enfrentado…
por débil en palabras fuertes
(esquiva, púdica, anti-inquisidora)
por fuerte en besos “débiles”,
(aditivos, rufianes, ¡poca ropa!)
Amiga en noches filosóficas
mosquito en malhumores,
infantil en borracheras
alquitrán en los rumores…

¿Será que me he visto en el espejo?

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Ya no sé qué es lo que escribo,
si me desangro o autoestimo,
martes puto, innecesario
haciendo de otro puto éste glosario;
whisky fiel, maldito impertinente
que deshace versos indecentes
en bobadas de aprendiz adolescente.

Sé menos lo que digo cuando digo
de lo que sé cuando no digo, más contigo,
entiendo menos lo que digo cuando no hago
que lo que hago cuando escribo este delirio;
es tan corto el maldito calendario,
es tan sábado éste martes, y puta madre,
no es contigo.

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Un poema de amor es otra cosa,

es una rosa, alquilar un semipiso
vomitar cursilerías por la boca
pagar primera fila para Silvio…

Un poema de amor es hasta un poco
disfrazar de decisión la marioneta

un exabrupto de palabras con los ojos

firmar, consciente, la ridiculez más honesta

Un poema de amor es otra cosa
son los versos que no muestro ni escribo,
son los dichos que no grabo,
con los días y las noches de testigo…

Un poema de desamor sí es ambidiestro
porque tiene dolor intransferible,
versos espeluznantes,
pizcas de guiños cómplices,
batallas dialécticas, almas grises,
sospechas que procesan lo sentenciado

Y también tiene, de ambidiestro
al menos en mi caso, de puro inimputable
la notable pérdida
de la rima consonante

Ahora, un poema de enamoramiento,
sí, que es embarcase al entusiasmo,
es entregarse a la búsqueda, (alzado)
de embrionar con palabras sentimientos

Es la combinación perfecta y surrealista
del deseo enfermizo de conquistar
y la bohemia paciencia del artista,
embellecer con alfileres las arcadas

Y en el fondo, (muy en el fondo),
los poemas que cuentan los poemas
de puro aburridos, semicojos,
insípidos como tornillo a la ciruela.

Un viaje a la paciencia

Un viaje a la paciencia
de buscar presagios,
adornar las causas,
embalsamar pasados
despedazando historias
con absurdas recetas
en papeles cálidos.

Un viaje a lo confuso
de querer explicarse o
entenderse en cien palabras,
de nadar en lo profundo
de uno mismo, y verse
sin ropa en el espejo,
sin maquillaje el alma

Un viaje a la paciencia
de tener el qué, ¿y ahora el cómo?
De buscar metáforas
a ciegas o a puñados
de rimas que se escondan
después del cómo
antes del llanto…

Un pasaje de ida
a la quimera del statu quo,
del ser al querer ser,
del es al por qué,
al tsunami que te deja
con los sentimientos para arriba,
y los principios al revés

Un viaje a la antesala
de un poema
al purgatorio,
de los que se atreven
a escribir...
o al menos a intentarlo

Con éste frío

En este frío constante y obsesivo
de éste invierno pensado como pocos,
me robaron las palabras yo les digo
de las rimas de cuando estaba un poco loco…

Ingratas me miran con desgano
las costumbres que crearon aquel mito
el whisky que anteayer era mi hermano
reflexiona, ya no me quedo vacío

Enterradas en formol las estrategias
las noches, soberbias de noches se confiaron
lo que fue, pudo haber sido, hoy les pesa
el cuento que no es ni fue contado

En éste pueblo tan pueblo tan exilio
la conciencia se ríe a carcajadas
buscarte ya no evita los domingos
evitarte no evita las llamadas…

Tan loco que busco las palabras
y no encuentro ni es, ni fue, ni un delirio
me huyen los te quiero, los te amaba
los te espero, los te llamo, que hace frío

Barrilete cósmico y ambiguo
te digo ya es tiempo de sincerarnos
volamos los peros que acumulamos
o salimos a vender los compartido

Invítame

Dame al menos por esta noche la llave que
abre tu reloj o si prefieres deja las agujas
a mi alcance, para cristalizar sin prisa y sin pausa
el amague silencioso de detenernos en el tiempo.

Susúrrame al oído en clave si es que lo deseas,
que cruce la frontera, y navegaré sin visa ni pasaporte
en lo profundo de tu piel erotizada, sobornaré a Dios
si es necesario, para tener al clima de nuestro bando.

Invitáme una copa, yo llevo mi esencia desvalijada
de inútiles preconceptos, desnudaré mi alma entre
tus besos, avivaré las llamas con caricias lentas y
verteremos en lo profundo de la cama los recuerdos…

De tu piel con mi piel,
de mis huellas con tus heridas…

Sólo tú y yo vacíos de pensamientos.

Soy

Soy conflicto de intereses,
costo-beneficio
incesto vago, inadmisible
de nombre y pronombre
ecuánime y difuso

Soy torrencial, abrumador
en la siesta de los que sentencian,
rocío inacabable
sobre las ansias de los nocturnos
en camas que se visten en madrugadas;
buscador de tesoros
en recovecos muertos;
vientos de cola, suaves
contra telarañas de los pasados,
lucha en lo quieto de sufro y gozo.

Soy animal insospechado
en disfraz de tortuga
y voz de perezoso…
alfiler, tenedor, aguja
en busca del punto débil
del deseo incógnito, reprimido
discriminado.

Pensador sin rutas
caminante sin brújula
jugador indescifrable,
tomador de bonos basura
con rentabilidad a corto
y riesgo extremo.

Animador de sueños
alborotador de sombras
besador de brujas alimentadas
en la erosión de lo cotidiano;
una rosa regalada
un tímido entusiasta
ilusionista sin fuegos artificiales.

Soy yo, y quizás, también un poco más
Uno más del montón

Duermes...

Duermes al costado de absurdas repreguntas,
repitiendo hasta el hartazgo lo que nunca has ignorado;
vuelves, cual infante de marina y desenfundas
la estrategia desafiante que siempre ha resultado

Ambigua y somnolienta besas con locura,
desnudo y excitado me rindo a tu hermosura;
despierta te hacés frágil, vestido me oculto,
y el tiempo que nos grita, cobardes inconclusos.

Déjame decirte que la risa es contagiosa,
asumir con diplomacia es una apuesta peligrosa;
sospecho de la garúa, provoco a los refranes,
entiendo que la rima es un tanto cobarde.

Duermes a la sombra de huellas del pecado
respirando los aromas del deseo cómplice;
conmueves en el silencio entre tus manos
y mis respiros, reconstruyendo la pirámide

....

Tengo ganas de escribir una canción
que hable de tus ojos,
de tus labios, de tus manos,
y de un tal vez

De la magia del pijama,
del honor, de la distancia,
de cómo escondes la palabra
en la taza de café

Tengo ganas de escribir una canción
que hable de tu risa,
del humor con ironía,
del disimulo de tus miedos,
con la sátira de áquel…

De la anécdota del tren,
del escote que sabes,
del tiempo que nos vuela
cuando nos hacemos bien

Tengo ganas de escribir una canción
que hable de tus ojos,
de tus arranques, los antojos,
y un tal vez

Tengo ganas de escribir una canción
que hable de mis ojos
que te miran sin ver,
que te admiran , que te esquivan,
de cómo esconden la mirada
en la taza de café…

De tus labios, de mis manos,
mis principios tus antojos,
de la anécdota de un tal vez
de cómo ríen las palabras
en la taza de café

Después del desparpajo

Luchando con la secuela del sobrepeso
que amaneció gracias a ti en mis pestañas,
no queda más remedio que declararte
inimputable de aquello que provocas

En el fondo para el placer del desparpajo
no hay condena frágil
ni inútil sobreseimiento,

Ofrezco mi sueño como herida,
el vino como carnada
y el riesgo a morir de sobredosis,

Resumo tus cartas como causa,
mi sonrisa como efecto;
mi personaje desarmado al reflejo
de las sombras transpiradas.

En el fondo después del desparpajo,
no siguen rimas fáciles,
quizás arbitren en su contra
sentimientos contundentes

Retrato de un momento

Posada estás en el sofá que da a la ventana,
con tu boca enmudecida y tus ojos
mirando acaso sin notarlo
los restos de las calles moribundas
del tercer día de lluvía consecutivo.

Y yo, que hasta hace tres minutos
condimentaba la cena de esta noche
me inmerso en mi juego preferido
de dibujar en palabras tus momentos;
recorro tu pie ezquierdo en subi baja
como marcando el ritmo de algún pensamiento,
tus piernas regaladas a mi jean favorito,
el ombligo rebelde saludando al ventanal,
la mueca de tus labios en tus silencios.

En tus manos está la clave de la victoria,
los dedos en sutiles movimientos,
el pulgar sosteniendo tu mentón
mientras el anular toma mi lugar entre tus labios.

Sé que estás volando por algún mundo paralelo,
urgando en ciertos recovecos que
te hacen prender un cigarrillo
y no notes que se me acaba de caer la lapicera;
a dúo con la última pitada regresas
y preguntas si ya está lista la cena,
en cinco minutos te contesto con beso incluido.

Pienso en preguntarte que estabas pensando,
me callo, eligo quedarme con la imagen
de tu cuerpo dialogando con sí mismo;
me alcanza con tu sonrisa para enamorarme,
un poco de misterio hace éste juego divertido.

Una Mujer

Una mujer ligera de ropas es
una incitación al improperio
el primer verso de una balada
un acuerdo tácito de besos.

Una mujer sin ropas es
un manjar para los labios
una adicción para las manos
es, quizás, el más sublime
de todos los pecados

Pero una mujer desnuda,
cuando sus ojos ya no fingen
ni siquiera su belleza

es una invitación a entusiasmarse,
una herida de muerte a la razón
una plegaria a desarmarse.

Una mujer desnuda / al descubierto,
es un misterio fabuloso
un tremendo laberinto
que bien vale
una vida transitarlo.

Canción para Pamela

La sombra de tus ojos
ya no busca pecados
el tono de tu boca
ya no se hace desear,
el pasado ahora lo guardas
congelado en la nevera
enfriando los detalles
que tratas de ocultar

La llave que sostienes
colgada en tu cartera
simboliza tu abstemia
tu caja de cristal…
ya no compras cerveza
a dieta con tus venas,
embaucada en la mentira
del agua mineral.

Siguen haciendo el duelo
en las calles del misterio
por la falda corta
que ya no quieres usar,
un sábado a la noche
en un rincón idiota,
intenta una cualquiera
imitarte sin sospechar…

El cantinero amigo
me dijo que sorteaste
las cenizas de los vicios
brindando a mi salud
con dichos que sabemos
resumiste tu vacuna
al pie de la escalera
que ya no subirás--

Un amigo, me dijo que te vieron
un martes a la noche en el viejo bar,
que te vieron volando los sesos
de los extranjeros de aquel viejo bar

que te vieron, que te vieron
incendiando las copas en el viejo bar
que te vieron, que te vieron
tomando tus restos en el viejo bar

codo a codo

Eres tan preciosa que el paraíso
nace y se deslumbra al ritmo de tus pestañas
y el infierno se derrite a la sombra
de la comisura de tus labios

Ni María, ni antonella
Ni madre ni azafata,
caprichosa, alta rebelde
ni tan libre ni ocupada…

Eres tan hermosa que los credos
en vos basan sus símbolos convocantes
y las joyas se convierten a tu paso
en museos itinerantes.

Sobran los pañuelos que no usaste
en el puerto del misterio,
alquilan en el mercado los trajes
que bordaste en los recreos..

Ni tímida ni avasallante
ni abstemia ni cobarde
consecuente, elegante
ni reina ni acompañante

Eres tan cómplice que en nosotros
son redundantes las palabras
y al ponernos codo a codo
se hacen tontos los silencios.