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“María no sospecha de quién la mira,
disfruta romper el frío con leitmotiv,
la fama le dice loca en cada esquina
se frota contra la otra y echa a reír

María es niña señora y eso provoca
comprarse contradicciones en un hotel,
se dice de tanto en tanto que no le enoja
contarle falsas historias a su burgués…”

Martes

Enfádame las sábanas,
y alborotarás mis credos,
sobórname, (no hace falta),
y callarán te quieros…

Soy témpano, silencio,
aniquilador de sueños
Inquilino de nostalgias,
monógamo de gracias
(con ansias de recreos)

Provoca y serás reina
Insiste, serás rima
rebobla y harás huella,
abarca, harás huida

Soy hielo en la cubierta,
fuego en el abismo,
enfada mis poemas,
y alborotarás mis estilo

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Recorro las rutas y no manejo,
rutas argentinas, y lo que pienso
no es agricultura, es lo que dejo
atrás /adelante en cada pueblo

No te amo, y ya lo sabes
no te engaño es lo que creo
no soy santo no me ames
no te fíes, ¿soy honesto?

Me entrego, te das cuenta
soy capricho, te molesta
me repito, ¡Qué otario!

lo soportas, ¿Qué ovarios?

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Eres sin ni siquiera sospecharlo,

la boca más dicotómica
que mi boca ha enfrentado…
por débil en palabras fuertes
(esquiva, púdica, anti-inquisidora)
por fuerte en besos “débiles”,
(aditivos, rufianes, ¡poca ropa!)
Amiga en noches filosóficas
mosquito en malhumores,
infantil en borracheras
alquitrán en los rumores…

¿Será que me he visto en el espejo?

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Ya no sé qué es lo que escribo,
si me desangro o autoestimo,
martes puto, innecesario
haciendo de otro puto éste glosario;
whisky fiel, maldito impertinente
que deshace versos indecentes
en bobadas de aprendiz adolescente.

Sé menos lo que digo cuando digo
de lo que sé cuando no digo, más contigo,
entiendo menos lo que digo cuando no hago
que lo que hago cuando escribo este delirio;
es tan corto el maldito calendario,
es tan sábado éste martes, y puta madre,
no es contigo.

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Un poema de amor es otra cosa,

es una rosa, alquilar un semipiso
vomitar cursilerías por la boca
pagar primera fila para Silvio…

Un poema de amor es hasta un poco
disfrazar de decisión la marioneta

un exabrupto de palabras con los ojos

firmar, consciente, la ridiculez más honesta

Un poema de amor es otra cosa
son los versos que no muestro ni escribo,
son los dichos que no grabo,
con los días y las noches de testigo…

Un poema de desamor sí es ambidiestro
porque tiene dolor intransferible,
versos espeluznantes,
pizcas de guiños cómplices,
batallas dialécticas, almas grises,
sospechas que procesan lo sentenciado

Y también tiene, de ambidiestro
al menos en mi caso, de puro inimputable
la notable pérdida
de la rima consonante

Ahora, un poema de enamoramiento,
sí, que es embarcase al entusiasmo,
es entregarse a la búsqueda, (alzado)
de embrionar con palabras sentimientos

Es la combinación perfecta y surrealista
del deseo enfermizo de conquistar
y la bohemia paciencia del artista,
embellecer con alfileres las arcadas

Y en el fondo, (muy en el fondo),
los poemas que cuentan los poemas
de puro aburridos, semicojos,
insípidos como tornillo a la ciruela.